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那个可以任意挥霍的年纪，人们叫它‘青春’。
当我抓着十七岁的尾巴，才深深的体会到：与其说十八岁是一个美丽多情，温柔婉转的年纪，是一个风华正茂，雪月风花的芳华;倒不如说是一层层打在蕉叶上的秋雨，透着凉薄和伤感，一声声滴碎在你的心上。
十八岁，是一个秋天。站在这样一个秋天里，看落叶纷纷抽离枝头，看浮云朵朵消逝天空，看寒鸦吞没最后一缕夕阳。我能感觉到，时光正一点点从我的额上剥离，记忆正独自悄然褪色。我不敢轻易提及十八岁，因为我怕青葱的岁月又离我远了几步。我在黑夜里祈祷着十八岁永远也不要来寻我天真的笑容，但它依然来得那么义无反顾。十八岁，不仅意味着年华将逝，更意味着分离。分离，真是一个残酷的字眼，没有什么比它更寡情了。总以为缘分念了，感情深了，却原来，裁三寸往昔，一尺回忆 ，也织不出那一刻，那一日，那一月，那一年
庭院深深 深几许?深深的，从来都不是庭院，而是泪眼问花的那个人，而是隐藏于乱红中曲曲折折的心事，而是蹙于眉心的三两点哀愁。也许十八岁的你，在自在飞花轻似梦的季节，也会立在这样一个庭院里：沉醉在一个个奋笔疾书的背影里，怀想着某一段有始无终的暗恋，思念着你青涩懵懂的青春。为君持酒劝斜阳，且向花间留晚照。若当真留得住，那么，是谁在千年一叹“林花谢了春红，太匆匆”;又是谁在风霜里浅唱“人生若只如初见，何事秋风悲画扇”;又是谁在高楼望断“朝如青丝暮成雪。”
我们不是诗人，无法把年华错落成一念成痴的诗篇;我们不是画家，无法把岁月交织成月染琼花的风景;我们也不是音乐家，无法把青春碰撞成平平仄仄的音符。但我们至少，曾在彼此素白的宣纸上，渲染过烟霞一样美的回忆。
是不是应该打点一下近乎凌乱和惶然的生活，是不是是时候让心情自由地呼吸了，是不是在一个叫做远方的地方永远在等待着我走来。我不知道，我只知道所有一切都只存在于我和青春的故事里，那样的一种像是从空气中剥离的气息弥漫在四周，粘稠而粘连，有悲伤逆流成河的味道，有卡索孤独而坚毅神情，在或真或幻的雪国没有人能跑得过雪国人，哪怕是时间，这故事里有有着倨傲的少年，他有着尖削的下巴和不可一世的表情，然而他只存在于郭敬明或真或幻的文字里，纷繁复杂的世界需要有一个地方让人去给现实临摹和想象。
在我的想象里应该有一个像雪国人一样的少年，他在寻找中奔跑着，有狂乱而堆彻的文字，用热爱和迷离的内心，奔向一个叫做远方的地方，或许永远没有这个地方，也没有在这个地方存在的幸福，美国著名的一篇散文里有这样一句话：每个人都有追求幸福的权利，然而许多人却把它读作“每个人都有拥有幸福的权利”。
奔跑的少年不明白远方的幸福是不是存在，但他应该知道那个所谓的远方并没有幸福的存在，它只存在于追逐的风中，在其中，有摩挲的清风，有横亘的山峦，有绮丽的风景，有执着的人儿，这些还不够吗?给自己说，够了，他应该看着这沿途的风景，或叹息或赞美或迷离，有了这些作伴，他可以说，我的青春不孤单。左手插口袋，微微扬起嘴角，做好准备，目光聚焦，向着远方，关于青春，说，青春路上不孤单。
雾，萦绕在森林的身旁，那种淡淡的乳白，似乎是在诉说着清晨的诗意;每一滴闪烁着的露水都是每一颗星星的泪水，它们初初懂得了感觉，晦涩的眼里夹着对明天的憧憬。这就是青春，朦胧中似乎有些儿清醒，遥远的似乎就在眼前。亮一亮嗓子，在森林的雾水中我们将放歌，不是为了与别人争名争利，而只是为了证明自我，证明我们曾从这里走过。
青春的歌犹如流淌的溪水，哗啦啦的总是一个调，但却又总是想寻找另外的曲调。不知道路在何方，一切都凭感觉，也许东来西往，也许上下腾翻，越是离谱的事就越是青春的方向。青春，那是上天赐予我们的疯狂，在这里，曾经的沉闷，曾经的胆小，乃至曾经的道德底线已不再是雷池，我们的内心充斥着疯狂，任尔狂风暴雨，任尔雷鸣闪电。对于我们的青春而言，它就如饥饿的鸟儿见什么就吃什么，也许吃下去的是毒药，但，却无怨无悔。我们用歌喉来表达着内心的世界，每一个不着调的狂吼;每一个轻轻的低吟;那都是我们对明天的向往。渐渐地，我们错过青春，但始终都拥有青春。这就是我们，一群青春的孩子，无所惧怕，但也在无所惧怕中渐渐惧怕。
青春也会如夕阳一样不可预留，但无论哪一天都有夕阳，无论哪一个老人都曾经在青春中歌唱，纵使那样的离奇，那样的荒唐，但，就在青春这张帷幕下，有的人懂了，有的人却糊涂了。懂的人会老去，糊涂的人也会老去，没有什么不同，仅仅是镶在相框里的色彩不同罢了，有的是彩色的;有的是复古色的;有的却还在开心的唱着歌。
