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风吹落了花，其实，它只是安了家。
——题记
清晨，我在大块的玻璃窗前，看对面楼窗栏杆上吊挂的几只葫芦，藤蔓几近枯萎，霜白色的果实，写着已近秋尾，我曾在它花白到碧绿一直尾随。
城市呆的久了，花花草草好像没了乡村的香朴。直到那几乎遮挡了满窗的葫芦藤开在我的眼里，绿了我的双眸，顿觉欣喜。一直想象轩窗内的主人，是否也像我一样，厌旧了尘花的妖艳，打造了窗里的绿罗曼，蔓延心里荒芜的心田，以绿填充城市的漠然。
每天回家窗前小站，只为看它是否还在那里等我入眼。有时，倒怕了主人将它收去，就像有些人依赖久了，突然离去，措手不及，难免失落几许，可仍旧希望所有的丰硕笑傲凋零来时的寂寞。
有时，静的不想听尘外纷扰的喧闹声，屏息听落花坠地的轻语，鲜怒后的安妥。在每个秋来的日子，太阳初起的时分，让心还没被繁忙搅乱，感受日子的初心静好，聆听自然界不被掩饰的原始清音。就像有些人一直在，而从不会打扰。可明白，一直在啊，只是何必一定惊扰到呢？只是听从了内心的安排，在与不在，是自己的主宰，与别人无关啊。象那高清的云，只爱属于自己的自由，随缘也是一种超脱。
电视上，那个叫罗密欧的男孩在枯草里吼叫：“我不再听你的了，命运。”原来，当爱情死亡的那刻，和荒草是一样的颜色。
为什么要定下承诺呢？那是疯子对傻子说的话啊。当它溜走的时候，到底是廉价了。可剧中的罗密欧为何喝下了毒药，朱丽叶在枪声中选择了微笑。是上帝安排了仇恨的种子，爱，选择了惩罚。什么叫戏剧呢？就是拐角处，领错了峰回路转的本意。一幕剧的尾声，是不是只有悲剧才流传千古啊？
爱啊，非到痛时才罢休。也许落花深知开谢的秘密，从容得让相思落地成泥，归到血脉里，融入胸膛的呼吸，孕育下一个开始的契机，落得安静，落的无息,所有的等待在来年的那抹绿叶的脉搏里，依然根植不弃。是不是厌倦来自没了期盼，而落花，永怀期待，期待自然的生息，期待花间的梦里。
有叶子落了肩头。风干的颜色，象调浅了的色板，脉络仍很清晰，凋落又何妨呢？任何东西都要开始和结束的吧，谁说结束后必是惆怅呢？就像有些人，不得离去，便护他安好。若爱，请深爱，旁人哪有资格指手画脚的去讨不自在。如那云端的女子，唱着天籁的音符，忽视世俗的喧吵，旁人又能淹到她几分呢？光影提醒着尘世的人们，今生真的很短，来生真的不一定遇见。做自己喜欢的事吧，因为时间真的从不停留，无论是介民无论是将相，也别说你忙，如若想做，哪有任何借口，如若不想，到处都是理由。安排好自己的一生，时刻有归家的理由。
有风还在窗户缝隙撕扯，提醒冬日的临近。
有人说，悲秋。所以，逐渐喜了暖色的衣衫，冲淡那些无法阻挡的寒凉。车棚旁，撸出的秋葵，已收敛了金黄。零落莫嫌，斜阳渐晚。我只听风来，叶落，风走，花落；只听飞鸟在推窗的那刻，惊飞，它在窗下曾偷听我屋内喜鸟的欢歌。淡看身边的好友，来了，又走，在多少中分离会和，也在食餐中感悟身体的磨合，在文字中体会墨香的快乐，有何不可？
风，吹落了花，其实，它只是安了家。而这篇碎语，只是让心学会从容的面对。
